Depuis la Sublime Porte

L’amour est ce parfum qui fait mal, 

Il est ce soleil qui brûle le cœur,

Il est cette rose indécise tant désirée,

Ici à la Sublime Porte,

L’orient embrasse l’occident,

Le rêve sublime l’espoir, 

Dans la haie d’honneur des cyprès,

La sensualité épouse l’audace honorée,

De ces femmes au regard ombragé de khôl,

Ici sur les rives du Bosphore,

L’amour se fait turquoise,

Tel un écrin des mille et une nuits, 

Au rythme du chant des muezzins,

Le sablier égrène la passion à l’infini,

L’amour s’étire dans une grâce charnelle …

R.A