Sans gloire

Ô toi marqué par la vie sans gloire,

Voilà que le voile de la piété se soulève, 

Ce jour, grand, de la vérité tu vas le voir, 

À bout de souffle sans une once de sève,

Le pourpre du champ de l’automne,

Les tapis de feuilles mortes cramoisies, 

Annoncent la fin d’une saison à vie,

Ô mortel, ô mortel, ton âme ânonne ! 

Qu’as-tu fait de ce coeur confié ? 

Te voilà sur le palier bien confiné !

Qu’as-tu fait de cet foi accordée ?  

Te voilà bourgeon à lumière apeuré ! 

Que ces rimes t’extirpent de la torpeur, 

Que ces vers soient ceux de l’éveil, 

De ton état reviens ! Implore à tout heure !

Il suffit d’une larme sincère au destin sans pareil ! 

Ô mortel, admire les illustres, les sultans, 

Ô mortel, la poussière a reçu leur front 

Telle une feuille qui se pose , à l’affront,

D’un vent saillant tel un cavalier mirifique ottoman.

Cette jeunesse, lionne des combats sans épilogue, 

Sur ces terres de chasse que fût le monde,

La voilà retirée à l’étroit loin de sa fougue, 

Le souffle épuisé embrasse le silence mortel, aride. 

R.A